Entre la haine et l’amour, existe-t-il un sentiment ? Ce bleu que je n’entrevois plus, il faut dire que l’on est un peu à l’étroit entre ces quatre murs, gris, couverts de graffitis, parois qui suintent la souffrance et transpirent une odeur nauséabonde. Reflet de milliers de maux incarcérés entre chaque pierre. L’oiseau qui s’envole et plane je l’entends, mais je ne peux pas le voir depuis mon lit. Et espérer un ciel moins orageux, moins ténébreux, une éclaircie. Tout pue…
isabelle franc rttr
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