Sot. Idiot. Revêche. Rebelle. Absurde. Il me semble que nous vivons dans un monde illettré au sein duquel les mots s’effilochent, ricochent, j’entends par là que nous n’hésitons pas à faire usage d’un mot à la place d’un autre, sans nuance, sans distinction. Mentir c’est autre chose. Le mensonge ramène à la solitude. Nous sommes retenus par nos propres mots, ceux que l’on nous interdit d’écouler. Et puis jusqu’ici j’écrivais pour moi. Encore parler de moi, qui cela pourrait intéresser ? Ce blog, la vie vue de mon mètre quarante. Ces mots, ma respiration haletante, toute tremblante d’émotions. Je sais ô combien certain.e.s n’apprécient pas ou si peu que j’affiche ainsi. Et de quoi parle-t-on ? De qui se moque-t-on ? Non retenues, les paroles en l’air ouvrent les cœurs aux tempêtes, ainsi, des vents de doutes soulèvent toutes sortes de contrariétés. Qu’ont-elles de commun avec cette fêlure que l’extérieur m’inflige ? Peut-être une ultime défaite.
ISABELLE FRANC RTTR
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