Je me souviens de ces forêts dans lesquelles nous nous perdions…de ces regards sans rivage qui nous faisaient grandir…Ici, on peut dire, quelque chose nous dérobe. Est-ce notre mer qui se fraie un chemin jusqu’à la mort ? On se dit que pas même le bruit du plaisir qui se révolte avance sans hésiter. Combien de temps dure-t-il ? me demande-t-on…Je ne …
Porte rouge…
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